Le bar "P", dans la vieille ville, est par essence le théâtre des indiscrétions et des complots bienveillants. Un lieu de rendez-vous, de libéralisme clandestin, ou la place du flâneur est essentielle. Bogart, Fitzgerald, Sartre y auraient pu trouver un sanctuaire imprégné de sexualité, mais le temps est si capricieux.

Avec Jean-Jo et Fred, nous nous délectâmes des présences féminines espérées, rêvées ou réelles. Vin et muscat pétillant suffisent pour se retrouver dans le Milan de Stendhal ou le Venise de Casanova. Mais pour nous, c'est le Las Vegas de Frank. Moteur ça tourne : une grisante odeur de souffre et de crapulerie flotte dans l'air, un cortège de gangsters aux patronymes colorés, de call-girls désorientées, le Rat Pack est au complet.

Soulagement de l'ennui, sauvegarde de l'indépendance, admiration pour soi et indifférence à l'égard des autres, à cela Frank aimait rajouter « avoir trois verres d'avance sur le monde entier », la vraie vie en somme ! Le spectacle commence : Bishop et Lawford se jouent de l'assistance avec humour, ils préparent l'entrée des artistes. Sammy enflamme la scène avec ses guibolles de gamin rachitique. En direct du bar, Dino allume une cigarette et titube dans son rôle de pochard.

Quelques minutes s'écoulent puis…Un silence respectueux. Un recueillement de cathédraleles. Les gestes sont suspendus, personne n'ose boire un verre. Frank attrape le micro, une note suffit, la voix s'emballe : "I've got you under my skin… " Shut j'écoute…

Note d'ABN : Ce post, soumis il y a quelques semaines, est tiré du blog perso de son auteur. Si vous retrouvez ces lignes au hasard de vos recherches sur le net, il ne s'agit donc pas d'un plagiat...